Incluso

Hay un mundo entero haciendo daño donde no debería
y desde hace tantos años y años.
Hay una inmensa extensión
que no por ser abierta y tranquila deja de asfixiar y apresar.
Hay escasez de recursos para seguir.
Incluso el conejo va a perder, y no sin horror.

Mar

Mar uniforme y ausente
completo, redondo y ajeno
llevate su palabra
tragátela
Ponela tan lejos que me parezca amigable
Sacala de todo lo que corta el aire
Arreglate vos, incalculable, con su multiplicidad florecedora
y su terca mañana de risas.
Dejame por favor descansar
aplastado por tu ruido feroz
y tu arte de estallar rocas a fuerza de caricias.


Damián (2 de febrero, 2018)

Hay

Hay
en el borde de lo visible
un cuerpo dos que estalla
detenido y desplegado
como un mapa de guerra
como una historia de la piel

Hay un cuadro ahí:
algo quieto y cerrado
a distancia de la piel segura de los días
y una voz hermética
que salta desde el mundo plano de la fiebre

Hay
un único sexo urgente
por ahí
anudado y a salvo
del espacio
multitudinario de los otros

Hay un cuadro delante de mí en una habitación vacía:
una discusión marginal
apenas audible entre trenes y bailes
soberbio y sombrío
tejido con la piel abierta de los días
Anula
el encuentro antiguo de la fiebre
la espalda que no tiembla y las manos
que dibujan un centro y lo queman
como papeles viejos cartas de la tierra

Un cuadro olvidado ahí
arma la despedida
y encierra al otro en el mismo
que sigue tocando y calculando
el estallido y la caricia

Otros patios

Salgo al patio de atrás, donde enterramos los libros.
Cautiverio. Agotamiento. Retomo el recodo
que lleva de vuelta
a los lugares del dolor conocido. Hay algo.
No sé lo que llevo conmigo, pero hay algo conmigo,
además de mi peso, muerto, algo que mata y pesa.
No soy yo: lo porto.
Vuelve conmigo a las regiones de lo inconcluso,
Se adhiere a lo aferrado, a lo noqueado:
Huele como huele la humedad entre los ladrillos fríos.
Llevo conmigo manos que asfixian.
Presto pies lacerados a las baldosas celestes.

Buenos Aires, 20 de junio de 2017

Desolación

Patios deshabitados silban su memoria de bailes remotos:
Domingo. Sol extranjero.
Patios que saben
Pero no cuentan nunca lo que saben.
Silencios de piel desnuda y certeza de intemperies.
Patios dedicados a abrirse cuidadosamente
hacia adentro y a entregarse.
Desiertos ciudadanos.

Buenos Aires, 18 de junio de 2017

Otros cielos siglos atrás

Otros cielos siglos atrás
Conocer aquella voz
Habitar el solcito antiguo abrazado a las rodillas
Penetrar la tela pegajosa del tedio lunar
O deshilarse de a poco y del todo

Insistir siglos y siglos: eso.
Otros cielos otoñan el futuro

Damián 28/04/2017

Llovemos

Llovemos.
Ya son otras las demoras,
Ya llegamos y volvimos,
Ya esperamos
Ya supimos.
Llovemos exteriores y tocamos
lo interno del afuera con la mano que no duerme.
Ya son otros los encuentros:
inminencias
que se extienden.